Цок-цок! Цок-цок!.. 5 утра. Тишина, и только мои каблучки (каблуки? каблучища?) цокают по тротуару. Бегу домой. Мюнхен не из тех городов, что "never sleep". Мюнхен спит охотно, ложится рано, встает поздно. Бегу домой. Именно бегу, потому что просто идти сил уже нет, и хочется скорее оказаться дома, в убежище, в постели, где крепко спит любовь. Ноги грозят ранним варикозом. Натанцевалась. Кто бы мог подумать, что возвращение из ночного клуба покажется избавлением?..
Цели походов в танцевально-развлекательные заведения давно поменялись. Легкомысленные кавалеровыцепляния стали неинтересны, я научилась погружаться в музыку, в танец, в толпе оставаться наедине с собой, получать невероятное удовольствие от движения под музыку. Но другим эти мои чувства и желания, конечно, неизвестны и непонятны. Поэтому и льнут, и трутся телами, и мнут ручищами (руками, ручками). Мальчишки лет 16-ти с пушком над губой с зелеными лицами, качаясь в полуприседе, подмигивают, а потом блюют в углу. Мол, намешали, бедные. Гадко. Милые сверстники в белых футболках глядят, шепчутся, договариваются о чем-то смелом с моим непосредственным участием, улыбаясь кровожадно. Гадко. Слова "Ну все, пошли домой" от спутниц-подруженек как школьный звонок после последнего урока. Пулей вылетаю из клуба. Воздух, воздух!!! Пусть пропахший водкой с Red Bull и всевозможными марками сигарет. Дышу.
